Winters used to be cold in England. We, my parents especially, spent them watching the wrestling. The wrestling they watched on their black-and-white television sets on Saturday afternoons represented a brief intrusion of life and colour in their otherwise monochrome lives. Their work overalls were faded, the sofa cover—unchanged for years—was faded, their memories of the people they had been before coming to England were fading too. My parents, their whole generation, treadmilled away the best years of their lives toiling in factories for shoddy paypackets. A life of drudgery, of deformed spines, of chronic arthritis, of severed hands. They bit their lips and put up with the pain. They had no option but to. In their minds they tried to switch off—to ignore the slights of co-workers, not to bridle against the glib cackling of foremen, and, in the case of Indian women, not to fret when they were slapped about by their husbands. Put up with the pain, they told themselves, deal with the pain—the shooting pains up the arms, the corroded hip joints, the back seizures from leaning over sewing machines for too many years, the callused knuckles from handwashing clothes, the rheumy knees from scrubbing the kitchen floor with their husbands' used underpants.
When my parents sat down to watch the wrestling on Saturday afternoons, milky cardamon tea in hand, they wanted to be entertained, they wanted a laugh. But they also wanted the good guy, just for once, to triumph over the bad guy. They wanted the swaggering, braying bully to get his come-uppance. They prayed for the nice guy, lying there on the canvas, trapped in a double-finger interlock or clutching his kidneys in agony, not to submit. If only he could hold out just a bit longer, bear the pain, last the course. If only he did these things, chances were, wrestling being what it was, that he would triumph. It was only a qualified victory, however. You'd see the winner, exhausted, barely able to wave to the crowd. The triumph was mainly one of survival. | في تلك الأيام كانت أيام الشتاء باردة في انكلترا وكنا - وعلى الأخصّ والدينا - نقضيها في مراقبة ألعاب المصارعة. لقد كانا يراقبان هذه الألعاب بواسطة التلفزيون الأبيض والأسود في أيام السبت بعد الظهر وكانت تمنحهما فرصة لتغيير الجوّ الممل والتمتع ببعض التألّق في حياتهما الرتيبة. كانا يرتديان بدلات عمل شاحبة اللون ويجلسان على كنبة ذات غطاء شاحب لم يتم تغييره لسنوات عديدة. وحتّى ذكرياتهم عن الناس الذين كانوا يعرفونهم قبل قدومهم إلى أنكلترا اعتراها الشحوب. لقد أمضى والديّ وجميع أبناء الجيل الذي عاصرهم أفضل سنيّ حياتهم في كفاح وعمل لاينتهي في مصانع سيئة الأدارة مقابل أجور ضئيلة. كانت حياتهم مليئة بالعمل المرهق والظهور المعوجّة والروماتيزم المزمن والأيدي المقطوعة. لقد كانوا يعظّون على شفاههم ويصبرون على الآلام لعدم توفّر البديل لتلك الحياة. لقد حاولوا تجاهل استصغارهم من قبل زملاء العمل والصبر على سخرية مراقبي أعمالهم وبالأضافة إلى ذلك وخصوصا في حال النساء الهنديّات كنّ يتجنّبن الشكوى عندما كنّ يتلقّين الأوامر والنواهي من قبل أزواجهنّ. لقد كن يحدّثن أنفسهنّ بالصبر على الألم. الألم الذي يتسلّق الأذرع بسرعة البرق والأوجاع الناتجة من استهلاك مفاصل الورك وآلام الظهر بسبب الأنحناء على ماكنة الخياطة لسنوات متواصلة وكذلك آلام مفاصل اليد الناتجة من غسل الملابس والركبة المتكلّسة بسبب مسح أرضية المطبخ بسراويل أزواجهن الداخلية القديمة.
كان والداي يجلسان لمراقبة ألعاب المصارعة في عصريّات أيّام السبت ويحتسيان أكواب الشاي المطبوخ بالحليب والهيل . لقد كانا يتطلّعان إلى متعة وضحكة. بالأضافة إلى ذلك كانا يتمنيان انتصار الأنسان الطيّب ولو لمرّة واحدة على منافسه السيّء. كانا يأملان في اندحار المصارع العدواني المغرور بقوّته والنابح الصوت بغطرستة. كان والداي يتمتمان بالصلوات والدعاء عندما يُلقى المنافس الطيّب على أرضية الحلبة محبوساً بين عضلات أيدي وأصابع المنافس المتشابكة أو عندما يمسك موقع كليتيه بألم ويأملان بأن لايستسلم بل يقاوم للحظات أخرى ويتحمّل الى نهاية الشّوط. ياليته يعمل هذه الأمور فالمصارعة لابد من أن تنتهي بالنصر وليكن النصر له. لقد كان نصرا بجدارة. إنك ترى المنتصر خائر القِوى لدرجة عجزه عن الأشارة بتحية للمشاهدين. لقد كان النصر بالأساس أمرا يقتضيه التغلّب على مصاعب الحياة.
|